Historia S

Sandra Salamandra sueña sincera,

siempre sonriente siente sospechas

sobre su sueño.

          -soy sólo un soplo sobre su siesta-

Sandy Sirena suelta su sueño,

Siente suspiros (sabe sentirlos)

Saca sus santos, sigue sonriendo.

          -¡soy su sonrisa!-

Sandra sabrosa sufre su sueño,

Seca sus soles, se sabe seria,

Sin su sonrisa sale salitre.

          -sueño sus senos-

San sin sed sueña su ser

Suma solemne suertes silentes

Suplica, sirve, Sor Sierva Sorda

          -soy  simple suelo-

Sandy Sandía salta sonriendo,

Sobre sus sueños suena Sandunga

Sones, senderos.

           -soy siempre suyo-

Sandra segura siembra semillas,

Sur sin silueta (soy su secreto)

Somos secuaces, sólo sabemos:

             -Somos sus sueños-

Sabores de Chiltepec

Esta décima la hice para el Primer encuentro de versadores, decimeros y calaverístas de Chiltepec, queriendo resaltar lo que más extraño de mi pueblo, la comida.

Si el antojo lo atormenta,

Y no sabe qué hacer usted

Venga para Chiltepec

Yo le juro que revienta

No hay razón pa´ que le mienta

Del sabor de estos lugares

Infinidad de manjares

Los que usted podrá probar

No encontrará similar

Alguno por estos lares

Qué tal un frijol de casa

Digamos, para empezar

Luego puede continuar

Con un molito de masa,

No se regrese a su casa

Porque convidarle quiero

Un tamal de siete cueros,

O el de cabeza de tigre,

Si le queda espacio libre

Los de Tomasa sugiero

Pruebe la flor de amarillo

Pero que sea en empanadas

Receta recomendada

para el sabroso platillo

con suerte y un armadillo

encuentra muy bien guisado

a lo mejor adobado

también hay como otra opción

a la cubana un lechón

y pollos a la leña asados

La fama de los buñuelos

Es casi internacional,

receta tradicional

Que comparten los abuelos

A menudo los anzuelos

Atrapan mojarra o juiles

Además los jinicuiles

Son toda una maravilla

Luego hierves la semilla

Y les pones limón y chile

El popo es una bebida

Que no sabe como suena

es una espuma muy buena

de bejuco y cacao nacida

ya por todos conocida

del mole la tradición

en esta celebración

que llamamos “todo santos”

para recordar a tantos

que esperan en el panteón

cuando la lluvia ha pasado

puedes encontrar pepescas

que las fríen cuando están frescas

o un buen tamal de pescado

y tampoco es un pecado

empacarte sin demora

un caldo de yerba mora

o de yuca una tortilla

hasta romperás la silla

si el cinturón ya no atora

Si encuentras tepejilote

fíjate que esté tiernito

recomiendo los bollitos

y los tamales de elote

sin hacer tanto mitote

gran variedad tenemos

en plátano están rellenos,

en machuco, también fritos

con nata y con frijolitos

caliente nos lo comemos

Hasta aquí llega el recuento

de nuestra gastronomía

por si visitas un día

este lugar que te cuento

y si es en vano mi intento

de poder enumerar

o si olvide mencionar

algún importante plato

pues ven por mi de inmediato

y me llevas a probar

Chiltepec como lo vieron

es tierra de mil sabores

con aromas y colores

que al tiempo sobrevivieron

constatan los que comieron

alguna de estas delicias

que al paladar acarician

y hacen buena digestión

porque en esta población

el cielo sí hizo justicia.

Qué güeva me dan los poetas

Con su libro abierto y su dedo alzado,
midiendo su inspiración en sílabas,
pujando pa´ parir metáforas frustradas
su voz que arrulla,
su pose de diva inmaculada.

Con un ojo a la estrofa
y otro cazando alguna gringa
que apantalle su retórica,
con un ladrillo en cada suela
y jugando a ver quien conoce
más autores de apellido extraño.

Qué ganas de salir corriendo
cuando exploran sus notas
revolcando lo ya dicho,
lo tan obvio,
haciendo poesía frente al espejo.

Qué güeva me dan los poetas,
embarrándose cultura
para curarse de lo burdo,
frunciendo el ceño,
agravando la voz,
blandiendo un libro,
recitando letanías
pero imaginando aplausos.

Qué antojo de dormirme,
mientras convocan a otro concurso
y juegan volados a ver quien lo gana,
entregando carpetas beige en toda oficina,
en toda editora,
cambiando sus vidas
por poesía becada.

Comprando musas,
chupando vino y deseando mezcal,
disfrazando cuartetos de sonetos,
gozo de elegía.

Qué güeva me dan los poetas,
qué envidia me da la poesía.

No creas que el frío

No andes creyendo que tiemblo de frío. No Imagines ni un momento que mis dedos se han pegado unos con otros y por eso ya no escribo, ya no toco, ya no pinto. Aunque me mires chiquito en el algún rincón de esta ciudad sin ley, aunque me acerque a buscar en el peor de los casos el calor de las bombas molotov o el de los aplausos de los de siempre, en donde siempre. No te vayas a creer el cuento de que vivo sobre un témpano de cielos congelados y despierto a media noche buscando algo que todavía no se que es, no pienses aunque parezca que me empiezan a nacer estalactitas alrededor del corazón y que mi falta de talento es por los polos derritiéndoseme encima. Nomás acuérdate cuando a mordidas te llevaste el sol.

Suicidio

Había un número de teléfono. También había tres fotos...

-Charles Bukowski.

Viento contra viento en guerra fría.
Desesperación, pupilas dilatadas dentro de ojos bien cerrados.
Hecatombe dicen los mamones; desmadre entre mis manos lo describe mejor.
No quiero, no puedo, ¿es muy necesario?, ¿hay otra salida?.
Sangre atascada subiendo lento, sudor bajando. Tortura.
Tus dos nombres hechos pólvora, el número 13 retumbando.
Lluvia cerrada y muchos tipos de miedo.
Flashback borroso y letras mochas.
Valor.
Miedo.
Valor.
Ganas.
Oído izquierdo ocupado.
Dedo al gatillo, más sudor.
¡Al diablo!
Insistes.
Acorralado.
Abro lo ojos.
Los cierro.
Dedo más cerca del gatillo, más cerca, más cerca.
Apunto.
A punto.
Suspiro.
¡Blam!

....tuu... tuu... tuuu.

Colgar el teléfono es darse un tiro en la cabeza.

Pendiente

Pendo del hilo de tu voz, que se corta al teléfono y reposa en la idea de dibujar el camino hasta que se acabe, partiéndole la madre al frío y a cada grano de arena que se atreva a formar senderos de regreso. Espero, de nuevo y de viejo la noticia nota falsa de un valsecito dedicado a bienvenirte. Pero el sol sostenido de tu cielo suena frío y no termino tu canción. Todo sigue pendiente...

Fotografía

Hasta la hojas secas aletean contagiadas de cuentos por los cuarenta y tantos mil pasos que mide el camino hasta tu encuentro. Para consuelo, mis pies se quedan marcados en tu nombre y la cama se ´hace bolita´ imitando tu forma de matar el frío.

A esta hora ya te fuiste, atraviesas lo que en un mundo justo tendría que ser un puente de plata, o un mar profundo y las luces bostezan, esperan. 

Yo me quedo oliendo a ti, con mi pata de palo y una foto, en la que también te extraño.

Milagros

Vivimos esperando un milagro. Tu sueñas con un día estrellado, caminatas por la selva y poemas en kayak, guitarras afinadas por el borde de tu pelo y hasta con mis pies hechizados de salsa durmiendo con los tuyos sobre la pista. Dibujas el futuro en acuarela y tu espejo tiene cola de sirena, cierras la cortina para contar las perlas en silencio, al fin de "cuentos" con eso se renta la luna. Tu adivinas casi todas mis palabras, pero es tu naturaleza dejarme decirlas para intentar sorprenderte. Vives entonces regalando milagros mientras esperas uno. 

Yo nomás quiero agüevo que tus labios se nieguen a subir a la estrella que te lleva de regreso y se queden cerca de los míos, para que la duda te despierte.

Musiquita

Una caída libre (por imaginaria) de tus labios a tu pie izquierdo tarda los años que ocuparían setecientas treinta abejas en cubrir de miel la luna, siempre y cuando no detenga su viaje ningún adiós, de esos que tiran papalotes. Yo alcanzaría en todo caso a dibujar el soundtrack de nuestras vidas y lo tejería en tus oídos mientras viajas dentro del metro, tomando gaviotas tatuadas de letras por el lomo y hojeando las cosas que vas a decirme, así tus manos se pintarían de azul y recordarías que subir diario una colina en la última calle de Oaxaca valía la pena si despertabas para bajar en la estación correcta, en tus ojos bien vestidos de los míos. 

Rumbo

Siempre fuiste mi espejo,

quiero decir que para verme tenía que mirarte.

-Cortázar

Intruso en el camino que inventé, decido dar la vuelta, verme a los ojos, olvidarte de memoria, dejar mojado el pincel y desafinar las cuerdas. Buscar lejos de la luz  las pestañas tuyas que ocupaba de escalera, guardarte entre el barro con forma perfecta y atar mi globo a tus pies. Dar la vuelta, caminar hacia mi. Y encontrarte.

(Eres mi zeppelin) 

No quiero

 No quiero saber de memoria tus gestos ni tocar sin nota el ritmo de tus lunas, no quiero ser lo mismo espada que pared ni labrar de sueños el talud que sostiene tu noche, no quiero aves anunciando pasos que no doy en la polaroid que tienes por ventana, no adivino colores ni respiro lejanías, no quiero dejar de creer en que sólo lo fugitivo permanece, ni que todas las cartas del tarot se llamen como se llama tu sonrisa, pero pasa que no puedo, te adivino y con carbón te dibujo en las paredes de mi cueva, me llueves madrugada, me arengas la locura, me existes. Porque pasa, te lo digo, que no puedo; amarro mi voluntad entera al papalote de tus ojos y

contigo vuelo, y no puedo detenerlo, simplemente porque no quiero.

De la voz perdida

Este es un texto sin sentido, sin ti,

Atravieso los dragones de la espera que abriendo la boca me convidan soledad,

desprecio el color rojo porque te imagino sólo azul y camino tras tus ojos, como quien busca agua en el desierto, me apellido Ardid, dibujo un mapa y la X está en tu ombligo, muerdo el cuello de la sed que da pensarte sin mí,  aplicando la ley de matar o morir, sigo andando pero no de pie, porque mis pasos te buscan hasta en la panza del caleidoscopio nocturno que se asoma tras la luna, te quiero y te traduzco sólo en besos, pero no dejo de adivinarme perdido tras tu rastro. Entonces,  es este un viaje sin sentido, sin ti.