Espera

Cada segundo más, falta un segundo menos.

Tierra

El universo, celoso del amor entre Venus y Marte, puso Tierra de por medio.

Juicio

Tal vez sea enjuiciado y hallado culpable por cometer el peor asesinato de la historia: matar el tiempo.

Dejaré argumentos universalmente válidos pintarrajeados en las paredes de mi celda, pero serán solamente falsas migas en el camino que intenten confundir al mundo sobre mi verdadero plan: esconderme de la espera mientras andas de vuelta un trecho que fue, a pesar nuestro, escondite de estertores y pretexto de silencios.

De esa forma, al perder el juicio ganaré cordura, y lo más importante: la oportunidad de sernos (tu a mi y yo a ti) eternos.

Nudo

"Cuando supo que había sido condenado a la horca sintió un nudo en la garganta".

En mi

Afiné en mi la cuerda del reloj,
subí a los árboles, les sembré dudas,
anduve por las ramas, dibujé letras
que fueron escalones para bajar seguro.

Navegué de espaldas haciendo siluetas
como de labios en el eco del agua,
tildé tambores en su forma
y la olvidé de memoria.

Cerré con llave mis ojos,
pisé mal sus tonos,
se puso el corazón antes que el sol
y la sonrisa que la mesa.

Descompuse el espejo,
los libros me miraron con sus hojas
dejé de creerles,
dejé de crearles.
creí de dejarla.

Me enamorí.

Escaletras

Doce

Las patas de las sillas te reclaman,
a todos nos faltan pies en esta casa.
Propongo ilumines la puerta con tu timbre
cualquier día a las doce,
pasado mañana, hace cien años.

Siembro velas en botellas de vino,
sopesando la espera, que ni existe,
ni avisa,
ni mira,
ni siente,
y alimento las cucharas con miel,
y cuelgo imágenes mentales
en las paredes izquierdas.

Repaso el mapa cromático
y pongo la mesa.
Cenaremos sorpresas,
saldremos a alimentar palomas,
b
a
j
a
r
e
m
o
s
hasta el río,
mojaré tus pies
y mis ojos soltarán el cordel
para que puedas volver
volando papalotes.

Yo tengo un parasubidas,
y trepando nubes intentaré alcanzarte,
seguramente sin fortuna,
sin tiempo,
ni sonido,
ni cuerdas,
pero con palabras agolpadas
en montañas sinrazones.

Volveré a verte
ayer, dentro de cien años,
haciendo al guardagujas
que espera tu tren
y tu guiño,
como señal contundente
para cambiar el rumbo
y que nos den las doce
pintando giralunas
en paredes inconclusas.

Décimas de despedida

Fuiste princesa del cuento
y en verso te manifiesto
que el final, aunque funesto,
dura nomás un momento,
te juro que no te miento
eras la luz de mi vida
pero hoy ante tu partida
no tengo nada que hacer,
sigue tu rumbo mujer
ya se curará la herida

Recuerdos quedan bastantes,
cuando platique la historia
mi pena será notoria
aunque por unos instantes.
En los idilios de amantes
no es raro salir perdiendo
pero no me estoy muriendo
y aunque pregunte la gente
yo levantaré la frente
y me despediré sonriendo

Entiendo tus intenciones
de buscar nuevos destinos
unos modales más finos
y mejores situaciones,
ejemplos ni me menciones
que no quiero ya saber
no es difícil suponer
que no me alcanzó el intento
yo soy puro sufrimiento
y tu tan buena mujer

Me cuentan los que te asisten
que por fin duermes tranquila,
de pretendientes hay fila
y nadie se te resiste,
muy cabrona siempre fuiste
y recordarás un día
que al trinar tus melodías
todo el mundo te escuchaba
aunque el idioma que hablabas
nomás uno lo entendía

Este negro queda quieto
y a tus órdenes se pone
pero no como supones
pues la manos ya no meto
y aquí te dejo este reto
para tus nuevos amores
ve buscando otros colores
entre los de la manada
porque negros, condenada
ya no encontrarás mejores

La vida da tantos giros
que seguro nos veremos,
tiempo y lugar no sabemos
pero va a quedar al tiro,
seguro que si te miro
me dará gusto encontrarte
y de paso saludarte
como todo un caballero
y si te mueres primero
nueve días iré a velarte

De Villa Rica a Antequera
fuiste tu nomás la musa,
la Donají, la "menusa",
en todo pues la primera,
la luz en la carretera
y eso hay que agradecerlo
de ti llené mi cuaderno
aunque ahora me des pa` abajo,
desde aquí, desde el carajo
con cariño te recuerdo

Te quedas con mis canciones
y yo con bellos recuerdos,
viéndolo bien no te pierdo
nomás te doy vacaciones,
mis mejores intenciones
son verte sana y contenta
hasta ahorita me doy cuenta,
te debo la inspiración
de lo que no haga mención
ahí lo anotas en la cuenta

Ya pasado el trago amargo
te digo adiós compañera
si el tiempo volver pudiera
te buscaría sin embargo
las cosas pasan por algo
y qué quieres que te diga
pa` mi serás una amiga
y no en el camino una piedra
vaya con cuidao` mi negra
y que Dios me la bendiga.

Tren

Montados en tren atravesaban el desierto de coyotes, en la zona sur del espacio norte de aquel mundo particular, él miraba sus labios imaginándose dentro y fuera y atinando a cachar palabras clave para hilar conversación; ella, ya ajena, contaba maravillosas historias sobre lo lindo que suele ser el novio de su amiga y refería heroicas demostraciones afectivas, como escribirle tequieros con restos de radiografías u ocultarle pistas para una eventual configuración de frases cursis. Esas cosas de películas románticas, esas cosas baratas de gran valor.

Tímidamente él se imaginaba en los zapatos del idolatrado protagonista de la charla y vomitaba risas hacia dentro mientras seguía viéndole los labios a ella, que desprendida del azul que tintó antiguos sueños continuaba el relato. Avanzaron horas viendo distintas cosas mientras se miraban de frente, y vieron tanto que no pusieron atención al rumbo y por supuesto no advirtieron el riel faltante en la vía justo a mitad del puente. Se presume que esa vía no fue terminada nunca, se presume que ellos cerraron los ojos por casualidad mientras el abismo saludaba en el andén como quien recibe a una añorado viajero.

El tren siguió avanzando.

Cayeron  Callaron. 

Champú

Usé tu champú y tu jabón, ese que huele rico, lo llené de pelos mientras el agua me enjuagaba el espiral de desaciertos que colecciona mi espalda; rompí la mañana de este agosto cada vez menos nuestro quitando los kilómetros que se quedaron entre los dedos de mis pies con la ayuda de esa toallita tan cara que no me dejabas ni ver y recité nuevos hechizos para hacer crecer la planta que vive gracias al agua que le sobra al vaso de lavarse los dientes.

Me dio mucha risa verme dando vueltas en el mismo sitio, repasando lo roto del piso como le hacen los insectos sentenciados a muerte por el spray mortífero que escondemos tras el refri. Entonces un tipo dentro del espejo me gritó el nombre de todos los lugares que no caminaremos y me descubrí desnudo, laxo, respirando sólo para que las cosas que olvidaste tengamos uso al iniciar la semana.

Se secaron las cosas dentro de esta casa, al ritmo de la sombra.

Sobre mis pies

Cuánto de mar tendrá la tierra de mis suelas, si se piensa en sacar lumbre de las piedras. Ando a ciegas de tu luz y no recuerdo pactos cartográficos que nos esperen, dejo el rumbo a la deriva del designio de la alquimia y en tu sonrisa está mi norte y el camino sobre mis pies; como la noche de mañana hace mil años, en que bailé contigo sin tocar el suelo y como quien va a Comala anduve la senda de tu hechizo colgando de los hilos de tu magia, envuelto de tus bailes, de la música que tocan tus ojos que son también mi voz y de nuevo sobre mis pies nació el árbol de tu nombre que abracé siguiendo tu vaivén, perdido en tu compás/sin paz y creyendo inútilmente que alguna vez amanecerá de noche y estarás ahí, tocando la flauta de los tiempos.

Historia S

Sandra Salamandra sueña sincera,

siempre sonriente siente sospechas

sobre su sueño.

          -soy sólo un soplo sobre su siesta-

Sandy Sirena suelta su sueño,

Siente suspiros (sabe sentirlos)

Saca sus santos, sigue sonriendo.

          -¡soy su sonrisa!-

Sandra sabrosa sufre su sueño,

Seca sus soles, se sabe seria,

Sin su sonrisa sale salitre.

          -sueño sus senos-

San sin sed sueña su ser

Suma solemne suertes silentes

Suplica, sirve, Sor Sierva Sorda

          -soy  simple suelo-

Sandy Sandía salta sonriendo,

Sobre sus sueños suena Sandunga

Sones, senderos.

           -soy siempre suyo-

Sandra segura siembra semillas,

Sur sin silueta (soy su secreto)

Somos secuaces, sólo sabemos:

             -Somos sus sueños-

Sabores de Chiltepec

Esta décima la hice para el Primer encuentro de versadores, decimeros y calaverístas de Chiltepec, queriendo resaltar lo que más extraño de mi pueblo, la comida.

Si el antojo lo atormenta,

Y no sabe qué hacer usted

Venga para Chiltepec

Yo le juro que revienta

No hay razón pa´ que le mienta

Del sabor de estos lugares

Infinidad de manjares

Los que usted podrá probar

No encontrará similar

Alguno por estos lares

Qué tal un frijol de casa

Digamos, para empezar

Luego puede continuar

Con un molito de masa,

No se regrese a su casa

Porque convidarle quiero

Un tamal de siete cueros,

O el de cabeza de tigre,

Si le queda espacio libre

Los de Tomasa sugiero

Pruebe la flor de amarillo

Pero que sea en empanadas

Receta recomendada

para el sabroso platillo

con suerte y un armadillo

encuentra muy bien guisado

a lo mejor adobado

también hay como otra opción

a la cubana un lechón

y pollos a la leña asados

La fama de los buñuelos

Es casi internacional,

receta tradicional

Que comparten los abuelos

A menudo los anzuelos

Atrapan mojarra o juiles

Además los jinicuiles

Son toda una maravilla

Luego hierves la semilla

Y les pones limón y chile

El popo es una bebida

Que no sabe como suena

es una espuma muy buena

de bejuco y cacao nacida

ya por todos conocida

del mole la tradición

en esta celebración

que llamamos “todo santos”

para recordar a tantos

que esperan en el panteón

cuando la lluvia ha pasado

puedes encontrar pepescas

que las fríen cuando están frescas

o un buen tamal de pescado

y tampoco es un pecado

empacarte sin demora

un caldo de yerba mora

o de yuca una tortilla

hasta romperás la silla

si el cinturón ya no atora

Si encuentras tepejilote

fíjate que esté tiernito

recomiendo los bollitos

y los tamales de elote

sin hacer tanto mitote

gran variedad tenemos

en plátano están rellenos,

en machuco, también fritos

con nata y con frijolitos

caliente nos lo comemos

Hasta aquí llega el recuento

de nuestra gastronomía

por si visitas un día

este lugar que te cuento

y si es en vano mi intento

de poder enumerar

o si olvide mencionar

algún importante plato

pues ven por mi de inmediato

y me llevas a probar

Chiltepec como lo vieron

es tierra de mil sabores

con aromas y colores

que al tiempo sobrevivieron

constatan los que comieron

alguna de estas delicias

que al paladar acarician

y hacen buena digestión

porque en esta población

el cielo sí hizo justicia.

Qué güeva me dan los poetas

Con su libro abierto y su dedo alzado,
midiendo su inspiración en sílabas,
pujando pa´ parir metáforas frustradas
su voz que arrulla,
su pose de diva inmaculada.

Con un ojo a la estrofa
y otro cazando alguna gringa
que apantalle su retórica,
con un ladrillo en cada suela
y jugando a ver quien conoce
más autores de apellido extraño.

Qué ganas de salir corriendo
cuando exploran sus notas
revolcando lo ya dicho,
lo tan obvio,
haciendo poesía frente al espejo.

Qué güeva me dan los poetas,
embarrándose cultura
para curarse de lo burdo,
frunciendo el ceño,
agravando la voz,
blandiendo un libro,
recitando letanías
pero imaginando aplausos.

Qué antojo de dormirme,
mientras convocan a otro concurso
y juegan volados a ver quien lo gana,
entregando carpetas beige en toda oficina,
en toda editora,
cambiando sus vidas
por poesía becada.

Comprando musas,
chupando vino y deseando mezcal,
disfrazando cuartetos de sonetos,
gozo de elegía.

Qué güeva me dan los poetas,
qué envidia me da la poesía.

No creas que el frío

No andes creyendo que tiemblo de frío. No Imagines ni un momento que mis dedos se han pegado unos con otros y por eso ya no escribo, ya no toco, ya no pinto. Aunque me mires chiquito en el algún rincón de esta ciudad sin ley, aunque me acerque a buscar en el peor de los casos el calor de las bombas molotov o el de los aplausos de los de siempre, en donde siempre. No te vayas a creer el cuento de que vivo sobre un témpano de cielos congelados y despierto a media noche buscando algo que todavía no se que es, no pienses aunque parezca que me empiezan a nacer estalactitas alrededor del corazón y que mi falta de talento es por los polos derritiéndoseme encima. Nomás acuérdate cuando a mordidas te llevaste el sol.

Suicidio

Había un número de teléfono. También había tres fotos...

-Charles Bukowski.

Viento contra viento en guerra fría.
Desesperación, pupilas dilatadas dentro de ojos bien cerrados.
Hecatombe dicen los mamones; desmadre entre mis manos lo describe mejor.
No quiero, no puedo, ¿es muy necesario?, ¿hay otra salida?.
Sangre atascada subiendo lento, sudor bajando. Tortura.
Tus dos nombres hechos pólvora, el número 13 retumbando.
Lluvia cerrada y muchos tipos de miedo.
Flashback borroso y letras mochas.
Valor.
Miedo.
Valor.
Ganas.
Oído izquierdo ocupado.
Dedo al gatillo, más sudor.
¡Al diablo!
Insistes.
Acorralado.
Abro lo ojos.
Los cierro.
Dedo más cerca del gatillo, más cerca, más cerca.
Apunto.
A punto.
Suspiro.
¡Blam!

....tuu... tuu... tuuu.

Colgar el teléfono es darse un tiro en la cabeza.

Pendiente

Pendo del hilo de tu voz, que se corta al teléfono y reposa en la idea de dibujar el camino hasta que se acabe, partiéndole la madre al frío y a cada grano de arena que se atreva a formar senderos de regreso. Espero, de nuevo y de viejo la noticia nota falsa de un valsecito dedicado a bienvenirte. Pero el sol sostenido de tu cielo suena frío y no termino tu canción. Todo sigue pendiente...

Fotografía

Hasta la hojas secas aletean contagiadas de cuentos por los cuarenta y tantos mil pasos que mide el camino hasta tu encuentro. Para consuelo, mis pies se quedan marcados en tu nombre y la cama se ´hace bolita´ imitando tu forma de matar el frío.

A esta hora ya te fuiste, atraviesas lo que en un mundo justo tendría que ser un puente de plata, o un mar profundo y las luces bostezan, esperan. 

Yo me quedo oliendo a ti, con mi pata de palo y una foto, en la que también te extraño.

Milagros

Vivimos esperando un milagro. Tu sueñas con un día estrellado, caminatas por la selva y poemas en kayak, guitarras afinadas por el borde de tu pelo y hasta con mis pies hechizados de salsa durmiendo con los tuyos sobre la pista. Dibujas el futuro en acuarela y tu espejo tiene cola de sirena, cierras la cortina para contar las perlas en silencio, al fin de "cuentos" con eso se renta la luna. Tu adivinas casi todas mis palabras, pero es tu naturaleza dejarme decirlas para intentar sorprenderte. Vives entonces regalando milagros mientras esperas uno. 

Yo nomás quiero agüevo que tus labios se nieguen a subir a la estrella que te lleva de regreso y se queden cerca de los míos, para que la duda te despierte.

Musiquita

Una caída libre (por imaginaria) de tus labios a tu pie izquierdo tarda los años que ocuparían setecientas treinta abejas en cubrir de miel la luna, siempre y cuando no detenga su viaje ningún adiós, de esos que tiran papalotes. Yo alcanzaría en todo caso a dibujar el soundtrack de nuestras vidas y lo tejería en tus oídos mientras viajas dentro del metro, tomando gaviotas tatuadas de letras por el lomo y hojeando las cosas que vas a decirme, así tus manos se pintarían de azul y recordarías que subir diario una colina en la última calle de Oaxaca valía la pena si despertabas para bajar en la estación correcta, en tus ojos bien vestidos de los míos.